Fue teté.

Guey, ha sido demasiado haber vivido por tu reglas todo este tiempo.
Me cagó tener que hacer lo que tu querías todo el tiempo.
Sí,
Tuve mis momentos de libertad. Los disfruté como niño de primaria hablando de sexo
o como un pendejillo de prepa grabando videos de vivencias que creía profundas.
Pero ha pasado un tiempo y he aprendido a odiarte.
Es un odio tintado de amor.
Sin embargo, ¿que pedo?
Te aprecio y hasta me he convencido de quererte.
No importa que haya momentos en los que me hagas sentir mal.
No importa que haya momentos en los que preferiría que no existieras.
Porque a pesar de todo siempre me has dado como sobrevivirte.
Porque aunque he leído autores geniales que dictan como chingarte, yo no puedo dejarte.
En verdad se me hace una mentira que alguien pueda vivir sin ti.
Yo he tratado, he pasado meses sin intentar darte cabida en mi ser.
Meses en los cuales no pude sino sentir que gracias a todos te necesitaba.
Algunos me felicitaban, otros, sin comentarios directos me recordaban la comodidad que tu ofrecías.
Y luego, he tenido que volver a ti.
Porque aunque traté no pude evitar estrecharte entre mis brazos.
A fin de cuentas sólo me hace falta decirte:
Sociedad, CHINGA TU MADRE.

De Otras Miopías

Discutía con un amigo acerca de mis observaciones sobre las personas que van llegando a la edad madura, su estancia y su posterior status durante la vejez.

Mi punto era que durante el transcurso, todo lo que tiene algún significado en tu vida se estrecha gradualmente hasta llegar a un punto (varía de persona a persona) donde "todo vale verga" y la mente se encasilla en pequeñas estupideces que le dan inercia al siguiente día de vida. Todos los objetos grandiosos de nuestra juventud son solo ideales para ilusionarnos motivarnoscomfortarnos. Esos inmortales inalcanzables como joyce y bach son solo faros que alumbran nuestros pasajes más optimistas.

Mi amigo me dijo que tal vez solo estaba deprimido, que el fantasma del nihilismo se apoderaba de mi porque estaba decepcionado de la vida... Ambos acordamos que la vida podía ser muy decepcionante.

Me encabronó esta posible noción: Tal vez solo estoy deprimido. Por qué no puedo ver Verdad? Que mi ojo arañe algo de la tela. Llenarme el cuerpo de Verdad y llamarla Dios.

Tal vez Hermann Hesse tenga razón y la única verdad a la que podemos acceder esta en nosotros mismos. Encontrarte a ti mismo, conocerte, enfrentarte a ese homúnculo. Destrozos y transformaciones de inigualable violencia. Y solo obtener una pepita de oro.

Divagaciones

A lo que le temo en la vida, es decir, lo que mi mente rechaza totalmente por su incapacidad de comprender y lidiar con ello, es lo absoluto, lo definitivo, lo irreversible. Todos son una misma cosa y es una realidad cuestionable pero innegable. El universo aparenta tener esta característica de absoluto. Si la ciencia no me falla, todos los eventos son irreversibles, los otros son idealizaciones. Es algo diferente tratar de pensar que son en si esas idealizaciones. En el plano material, todo es irreversible. La muerte, morir para siempre. No estar con ella para siempre, perder una mano un brazo, destruir algo... todo va hacia un mismo lugar y la realidad experimentada por los seres humanos es finita, esto es ineluctable a los ojos del universo.

Al mismo tiempo, durante toda mi vida, cada decisión que tomo, en toda su complejidad consciente inconsciente, es la negación permanente e infinita de un oceano de decisiones-realidades. Por qué no le temo a tomar decisiones si es exactamente la misma materia en lo absoluto? Es posible que me haya acostumbrado, como los asesinos se acostumbran a la muerte.

Me obsesiona lo definitivo, la naturaleza misma de todo lo que existe. Podré entrar algún día en mi propio solipsismo? Negar la existencia de la muerte y jamás morir. Construir infranqueable todo lo que fue destruido?

Deberíamos perseguir la liberación humana todos y con todas nuestras fuerzas. Pero hay que despertar de este sueño. Habré yo despertado? tal vez solo soy un hipócrita. Como todos esos que viven esa fantasía de libertad adecuandose a la modernidad, esta que solo es un espejo de nuestro pasado. Enamorados de sus cadenas y les dan el nombre de libertad. 

Nacer y vivir en un conglomerado humano es casi una cadena perpetua. haría falta una mente fuerte y suprema para escapar. Tristemente para mi yo, yo no poseo esa clase de mente, yo más bien me pondría en la categoría de chicken-shit. Tal vez escapar físicamente de este conglomerado ayude a ver lo que se esconde. A ver más allá de la cortina de las idealizaciones, estas son los guardianes epistemológicos. Vencerlos es solo desbloquear la entrada.

Me asombra y me incomoda lo parecidos que somos todos los seres humanos, toda la especie, no importa que tribu, país, religión. Todos amamos la identidad y de aqui se desprenden una miríada de semejanzas, nuestro comportamiento animal, inescapables nuestros dos ojos, orejas, locomoción, químicos, etc... Tal vez cuando me alcancen los años, esta sociedad ya no solo tenga mi tiempo y mi cuerpo, también tendrá mi mente y mi alma. Dejaré de obsesionarme con mis cadenas y aprendere a quererlas, como tantos otros. Pero al menos tendré la satisfacción, si eso significa cualquier cosa, de haberme resistido a cada paso del camino. Aún caundo esté hambriento de éxito, dinero, aceptación, cariño.

Necesito tener una epifanía. Resolver esta pelea interminable en mi mismo, ese ojo crítico gigantesco que me enseña enfadoso el camino. Acabar con mi sensibilidad y reservarla solo para lo maravilloso. Ojala pudiera ser inmaterial y no ser yo, ser lo que sea, yo o cualquier otra cosa, solo la conciencia y la inteligencia. Cuando escapo de aquí solo es a la inconciencia y la estupidez, que tristeza.

Les pedimos su paciencia por favor.

Como en cualquier sala de espera, esto se convirtió en un desfile de modas. En una guerra descarada de seguridad y autoestimas. Algunos tratan de aseriarse como variante a su no atractivo físico. Algunos otros optan por el estilo. En un pueblo como este la mayoría de la gente no sigue las corrientes de la moda actual. Pero en lugar de que esto se convierta en un monolito a adorar, la ausencia de las imposiciones de identidad, en verdad es sólo un rezago económico latente que admira a estos, los reyes de capitalismo. Dan oportunidad de mostrar lo que tienes, que por consiguiente es lo que eres. Espero estar siendo mal interpretado.

Miro las tiendas de productos típicos, productos orgánicos y demás viandas expedidas a precios prohibitivos a los mismos familiares de los productores primarios. Es todo un volante de Fortuna. Terminé de observar a la gente que me rodeaba y que rezongaba con más ganas cada vez que algún empleado de la línea aérea anunciaba un retraso otra vez más prolongado. Algunos están dormidos en sus lugares, otros miran hacia todos lados, menos a la gente que tienen a su lado evitando una mirada o un gesto que los haga sentir en confianza de comenzar una conversación. Domina el sentimiento de superioridad . Otros pasean sin rumbo ni sentido por los diminutos pasillos de mármol. No se que buscan, en realidad hace unos minutos traté de imitarlos, no encontré el sosiego que ellos parecen encontrar. No falta quien a las nueve y media de la mañana de un día laboral busca en la demora de más de tres horas una excusa para si mismo para dejar de lado los prejuicios que le crea que la gente lo observe con su vodka tónic que rellena cada 17 minutos. Es también este cuarto un concurso de tonos de celular. Aquí mismo nos encontramos el nostálgico que hace que cuando le llegue una llamada imite el sonido de los teléfonos de los setenta, aquél que se levanta el ánimo cuando su teléfono le nombra "Amo" y le pide su atención hacia una llamada entrante, los entusiastas del género banda que hace sonar con un ámplio volumen el sonido producido por un trombón y Star Wars que está en todos los aspectos de nuestra vida se hace presente con el inigualable lenguaje de R2D2. Me pregunto, ¿cuándo surgiría la necesidad de un líder en el grupo de espera?, ¿dónde empezamos a protagonizar los cuentos de Saramago, Cortázar, Golding? ¿De qué estracto social será la persona que alce la mano para organizarnos y repartir equitativamante las botellas de licor de café?, ¿quién, por problemas médicos tendrá un mayor derecho que los demás a la última botella de Buchannan's y una bolsa de granos de café recubiertos de chocolate?

Menos que Cero

Hoy me senté a leer un pequeño libro llamado Less than Zero, de easton ellis. Es su primer libro, lo escribió antes de los 20 años, bastante destacado, tomando en cuenta que a esa edad la mayoría escribimos ingenuas incoherencias. Lo leí en una sentada, no porque fuera el libro más entretenido del mundo, solo es muy fácil de leer. Esto se aprecia, parece que requiere una habilidad narrativa de pocos.

Alguna vez hablaba con alguien de libros como si fueran comida, este en particular serían unos waffles de congelador, pero tal vez con almendras y una miel rara y exquisita.

Me recuerda a Bukowski, en el mismo espectro, pero en los polos más alejados, son casi antónimos, universos paralelos. Como con bukowski, encontré esa extraña belleza que deambula en la autodestrucción... también sentí lástima, pero no es eso, es un misterio, una sirena, que a veces siento tambien me canta. Me gustaría escribir mucho más al respecto.

Algo extraño, Bukowski e Easton son compatriotas, pero más que eso, son homies. Que tendrá esa ciudad? Despues de leer el libro, puse una de mis canciones favoritas de los decemberists... cobró un nuevo matiz, como despues de leer Mujeres.

Los angeles I'm yours.

There is a city by the sea
A gentle company
I don’t suppose you want to
And as it tells its sorry tale
In harrowing detail
Its hollowness will haunt you

Its streets and boulevards
Orphans and oligarchs it hears
A plaintive melody
Truncated symphony
An ocean’s garbled vomit on the shore,
Los Angeles, I’m yours

Oh ladies, pleasant and demure
Sallow-cheeked and sure
I CAN SEE YOUR UNDIES
And all the boys you drag about
An empty fallow fount
From Saturdays to Mondays

You hill and valley crowd
Hanging your trousers down at heel
This is the realest thing
As ancient choirs sing
A dozen blushing cherubs wheel above
Los Angeles my love

Oh what a rush of ripe élan
Languor on divans
Dalliant and dainty
But oh, the smell of burnt cocaine
The dolor and decay
It only makes me cranky

Oh great calamity,
Ditch of iniquity and tears
How I abhor this place
Its sweet and bitter taste
Has left me wretched, retching on all fours
Los Angeles, I’m yours

Ahí va!, chinga...

Llevado por el peer pressure generado pongo aquí los cinco discos que oí hasta el cansancio, que en mi modo de escuchar música, es un chingo, se los juro.
Este año en general no me gustó mucho en producción musical. Siento que el giro que está tomando la industria de la música del rock alternativo ya no satisface mi sentido.
Grupos que debían haberme gustado mucho por sus sencillos y su afamado toque experimental o por grandes riffs en guitarras eléctricas no lo terminaron de hacer: The National, The Arcade Fire, Beirut, Apostle of Hustle, Panda Bear, Okkervil River, Battles.
Busqué y busqué. Le rasqué al internet. Pedí opiniones y leí algunas no solicitadas. Conocí un chingo de grupos nuevos. Abrí mi mente todo lo que pude.
Pero me refugié en el 2006, Cerati, Final Fantasy, en los 80's y 90's con Soda Stereo y en los 70's con el inigualable Pink Floyd.
Come on you guys. You can do better.

Los Campesinos - Sticking Fingers into Sockets

Alegres, chingones, una versión más ligera de Architecture in Helsinki (que fue una de las decepciones personales de este año). Espero que sigan así y no sean mis Cold War Kids del 2006.

The Bees (A Band of Bees) - Octopus

Me gusta demasiado el rock de los 60's y 70's. Casi en todas las modalidades, psicodélico y armonioso. Este disco entra en la categoría de melodías simples y pegajosas. Tal vez no sea la maravilla musical de nuestra era pero me hizo feliz en muchos momentos de tráfico intenso y desesperación emocional.
No hay fallo.
Fue una sorpresa, porque si escuchan algún disco o EP anterior se encontrarán con un conjunto que experimentaba con los ambientes musicales que se pueden crear a partir de un texto. Creo que necesitaban un poco de atención y lo lograron de mi parte.

Black Rebel Motorcycle Club - Baby 81

No hay, ni ha habido, una agrupación musical que porte un nombre que describa tan bien el tipo de música que producen.
Estos gueyes son incapaces de componer una mala canción, incapaces.

Radiohead - In Rainbows

Blah, blah, blah.

The Shins - Wincing The Night Away

They're like Tijuana, It makes me happy.
Sigo cantando estas canciones que cayeron en mis manos al final del '06.

Tara-ra-ra-rá
Rarara!
Born to...
Born to multiply.

Bunny ain't no Kind of Rider

Estoy complacido con la diversión provista por el año nuevo, o más bien, la celebración del año nuevo. Midi y yo en un antro-hotel en el centro y gil de dj.

Alfombras, candelabros y bolas de disco, las personas más alternativas, me enferman estas personas. Tengo que beber una cantidad pendeja de dinero en cubas y para el final de la noche estoy mezclado con ellos como en una licuadora contorsionando mi cuerpo al ritmo de la música, en trance con decenas de personas, como un rito tribal pero sin mitología. Solo el culto a epicuro.

El alcohol y la oscuridad me hacen poder actuar como una persona desquiciada y eso me divierte enormemente, incluso la música me parece hipnótica y vibrante. No soy yo, un actor que disfuta su trabajo.