Die Kunst Der Gore

'Sexo y violencia' es una vieja fórmula para vender historias.

Todos tenemos una reacción inovluntaria hacia esto, en mayor o menor medida, una fascinación mórbida con los actos más primitivos de muerte y vida. Es una reacción animal del cerebro primitivo... reptiliano.

Generalmente se consideran a estas manifestaciones en los medios como 'baratas' o 'de mal gusto', y con mucha razón, es lo más fácil que se puede producir... Sin embargo, somos expertos en elevar todos nuestros más primitivos instintos a insospechadas alturas artísticas. Nadie podrá decir que 'El Éxtasis de Sta Teresa' de Bernini es de mal gusto, o quien compare al 'Decamerón' de Bocaccio con un libro vaquero.

Sin duda el Gore no será la excepción. Me permito hacer un breve análisis de algunos paneles del comic 'The Walking Dead':

----- SPOILER ALERT ------ SPOILER ALERT ----------- SPOILER ALERT ----- SPOIL

Brevemente, en un mundo infestado por zombies, nuestros protagonistas caen en manos de un grupo de refugiados atrincherdos, liderados por un sadista psicópata. Ahora el sadista psicópata quiere información

Después de no obtenerla, se dispone a torturar a 'Michone'.

Realmente nunca vemos lo que ocurre durante la tortura, tan solo indirectamente. Por ejemplo, el piscópata coloca a otro de los capturados en el cuarto de a lado, para que escuche todo lo que ocurre, atormentándolo psicologicamente.

Finalmente nuestros amigos ponen en marcha planes para fugarse, pero solo nos quedamos con las sospechas de las cosas inimaginables que ocurrieron en esa bodega. Todavia no hay gore, solo tenemos nuestras mentes para imaginar lo peor.

Antes de concretar la escapatoria, Michone decide regresar para emboscar a su captor y cobrarle la deuda. Ahora si... que comience el gore!

Para este momento el lector comparte con Michone la sed de venganza, y mientras nos muestran estas imágenes horribles, lo que sentimos es un placer enfermo. El lector termina, al igual que la protagonista, asquedo consigo mismo.

Vaya, asi se cocina el buen gore, lo que te horroriza no es la carne y la sangre, eres tu mismo.

Los Detectives Salvajes

La genialidad de Los Detectives Salvajes se goza y se va descubriendo poco a poco, mientras Bolaño  construye con paciencia, sensibilidad, creatividad y buen humor.

Por momentos mientras leía, no podía si no pensar en Cortazar, tal vez este libro era la respuesta chilena a Rayuela, los paralelos - para el que se dedique a listarlos - sobran, para mí la mayor semejanza es que Bolaño también busca la complicidad del lector, le da un papel activo, tal como intentaría Cortazar con Rayuela. Sin embargo más allá de esto, acabé convencido de la voz única de Bolaño, una novela necesaria y perfecta de la literatura latinoamericana. Arguyo que Cortazar es un escritor más natural, un artista; Bolaño es un arquitecto… salvaje.

La historia comienza con las entradas en el diario de un muy joven aspirante a poeta y los relatos de su encuentro con un abigarrado grupo de jóvenes poetas mexicanos avant garde, que se identifican bajo el mote de los “real viceralistas”. A través de estos textos confesionales se introducen cada uno de los integrantes del grupo de poetas y el ritmo de la historia, por supuesto a Lima y a Belano, mexicano y chileno, los fundadores y líderes del “real viceralismo”.

Durante la siguiente parte del libro el lector va recogiendo testimonios de cantidad de personajes por un lapso de 20 años, sin ningún orden cronológico claro. Se vuelve el lector un detective inexorable, que por medio de estos testamentos va construyendo el rompecabezas de las vidas de Lima y Belano a través de los años. Siempre de manera indirecta, a veces tan solo una sugerencia, una sospecha.

Cada uno de los testimonios es una pequeña (o no tan pequeña) historia en si mismo, lo más impresionante aquí del trabajo de Bolaño es su altísima habilidad mimética, camaleónica. Rara vez cuestioné la veracidad de alguno de los narradores, ya fuera una anciana, una joven, un gordo, un homosexual, un feo, un poeta, un abogado, un español, un mexicano, un chileno, o un largo etcétera, cada uno tenía una personalidad convincente y un contexto cultural creíble.

La genialidad de los Detectives Salvajes no queda en la proeza técnica o en los formalismos literarios, triunfa también como un texto que explora ideas elementales de nuestra humanidad. La historia semi-autobiográfica (Belano-Bolaño), sigue a estas dos personas, que deciden vivir la vida desnudos, libres y con sensibilidad artística; la vida les responde con la brutalidad con la que suele hacerlo. Del final no puedo decir nada, solo que ese pequeño tercer capítulo lo es todo para el libro, sería muy poco sin él.

Morgan vs Bateman: Comparación entre Asesinos Ficticios

Por fin estoy leyendo el “American Psycho” de Brett Easton Ellis. Le dí muchas vueltas al asunto de leerlo, incluso cuando me gustó mucho la película que engendró la novela y la opera prima de Eason Ellis “Less than Zero”.

También sigo fielmente la tele-serie “Dexter”, cuyo principal atractivo es la trama de novela policíaca-descubre quien es el asesino, pero también trata ampliamente la mente de un psicópata. Durante los primeros episodios, “Dexter” trata de seguir la idea de “American Psycho”, el protagonista se auto-describe como un ser vacío, deshumano; sin embargo mientras avanza la serie, esto se vuelve insostenible.

Dexter acaba pareciendo la versión “Disney” de Patrick Bateman, la realidad es que son seres muy distintos. Dexter es capaz de identificarse con otros seres humanos, siente empatía. Dexter es un ser moral, y de una moralidad intachable. Aunque es una moralidad con la que muchos no estaríamos de acuerdo (la utilitaria), aprendes a querer a Dexter, a justificarlo, quisieras tenerlo de amigo y benefactor. Como lo enuncia uno de los personajes de la serie “You can’t be a hero and a villian”, pero sí puede, y ese es el éxito del personaje.

Del otro lado, Brett Easton Ellis construye ardua y cuidadosamente la mente de Patrick Bateman, y aunque su vida es un cruel y vertiginoso vacío, el lector es incapaz de sentir algún tipo de simpatía por él. Es un monstruo disfrazado de hombre, tan solo deseas que le caiga un piano desde un edificio para que el universo vuelva a tener algo de sentido. Un ser completamente amoral, Patrick Bateman es la ira del nihilismo desatada sobre el mundo, y es terrible.

"Voyage au Bout de la Nuit"

Esta novela de Louis Ferdinand Celine me incitó a tratar nuevamente de escribir una breve reseña literaria.

Para empezar Celine era un nazi y un antisemita, curiosamente también era un pacifista; si esto le quita merito a su brillantez como pensador o a su proeza como escritor, recae en el lector. Ya cada quien podrá hacer las deducciones pertinentes.

El Viaje al fin de la Noche es un libro pesimista hasta el cansancio. Vas agotado entre página y página deseando abandonar de una buena vez ese mundo sórdido y asqueroso. Lo único que te lo impide es que uno de cada treinta de sus párrafos es un texto demoledor, de esos que te hacen sentir que no queda más por escribir en el universo. Sin orgullo pero también sin conmiseración, cobarde, juega con las esencias de la existencia.

En ocasiones, después de alguna sesión de su lectura, me temía una contaminación mental. Comenzaba a percibir todo el mundo absurdo, a todas las personas salvajes, muertos deambulatorios. Pero hacia el final de la novela, aún cuando esta no cambiaba de tono, yo comencé a sentirme rejuvenecido y positivo. Abandonar al sentido común y a la higiene mental tiene ese efecto en la cabeza, a eso te orilla Celine.

El Viaje al Fin de la Noche es como un primo hermano del Ulysses de Joyce, un primo simplón y que no es artista, pero igual de profundo y estrafalario.

Nota aparte, lo divertido que son los coloquialismos de principios de siglo XX.

Ficciones

Tentado por una muy bonita edición de Ficciones de Borges, decidí revisitar este clásico del cuento.

Borges, obsesionado con la creación de un verdadero objeto poético, alea como un Hefesto lo imposible con lo inevitable. Brilla con su vocación de erudito, de los que en la era del internet ya no existen, ahora somos payasos.

Descubrí a un Borges más felino, redimiendo al animal honroso con sus peleas de cuchillo, alimentando al asombro con sus falsas bibliografías y revelando al cosmos con sus laberintos y espejos.

The Magicians

Acabo de leer un libro fantástico, en el amplio sentido de la palabra, "The Magicians" por Lev Grossman. Altísima recomendación para aquel que creció leyendo a Michael Ende, a Tolkien o Harry Potter.

The Magicians triunfa por ser una obra única y diferente, a la vez conservando la línea de sus antecesores

En las historias convencionales de fantasía, una vez que se ponen en movimiento las aguas que cambian la vida del apacible del héroe, este enfrenta complicaciones externas que exponen ciertas debilidades dentro de su carácter solo para sobreponerse a ellas al llegar al desenlace y convertirse en una persona de mayor calidad, humana, moral etc…

Esto se expresa en un inicio con personajes inocentes e ingenuos (incautos, imprudentes), luego estas cualidades se pondrán en entredicho durante las aventuras soportadas, pero siempre se recuperará la inocencia, si es que la ingenuidad se ha perdido. The Magicians parece continuar con el mismo formato, pero pronto te das cuenta que los personajes pueden ser muy ingenuos pero nunca inocentes; son egoístas, interesados, abusivos, vengativos, alcohólicos y sardónicos.

Una diferencia inmediata es que los jóvenes anti-héroes de esta novela se enfrentan a situaciones adultas, pero en eso no radica la principal fuente de originalidad en la obra. Mientras más fantástico o más siniestro se vuelve el texto, más importan y destacan los elementos humanos, la herida de la existencia y la búsqueda de sentido. Las complicaciones externas si suceden y son mágicas, pero el nudo esta en el personaje.

El Decamerón

El primer libro que leo en meses de un régimen de ensayos, revistas e historietas. Al principio pensé que sería como la divina comedia de Dante, que tras una interminable sobreabundancia de referencias al trecento, que solo un entusiasta del periodo encontraría interesantes, y aunado a un estilo aburridísimo tuve que forzarme a terminarlo de leer como un bocado de masa seca que te atraganta.

En fin, no podía estar más equivocado, ahora solo tengo palabras de aprecio por Bocaccio y su decamerón.

Escapando de la peste bubónica que azota Florencia, diez jóvenes huyen a un idílico bosque y cuentan diez cuentos durante diez días (de ahí el título). Durante los primeros cuentos no podía entender como había bocaccio escapado a la hoguera; orgías de monjas, sacerdotes estafadores y promiscuos, nigromantes y sus conjuros; con fuerza quiere desnudar al hombre y ridiculizar su moral.

Poco a poco va surgiendo la moral que prefiere bocaccio, una en donde la condición social no limita la grandeza de un hombre; el ingenio castiga a la hipocresía; la habilidad es de igual importancia que la providencia; y una frase precisa vale lo mismo que un acto heroico.

Otras veces se asoma el bocaccio viejo-verde desesperado por convencer a las mujeres de que tengan sexo con él y que sí vale aunque haya nacido bastardo. Luego te sorprende siendo un proto-shakespear, fácilmente se muere por amor y le das de comer a tu enemigo el corazón de su esposa. Y el final viene como un arrepentimiento, exaltando a la nobleza, la conmiseración y la rectitud moral.

El Decamerón esta plagado de los vicios del clasismo y sexismo que dominaban la época, pero también de mucho humor (que muchas veces se me escapa) y un incipiente espíritu renacentista.

Abril

Abril es el más cruel de los meses, engendrando

Lilas de la tierra muerta, mezclando

Memoria y deseo, agitando

Raíces pálidas con lluvia de primavera.

El invierno nos mantuvo calientes, cubriendo

La tierra con nieve olvidadiza, alimentando

Un poco de vida con tubérculos secos.

El verano nos sorprendió, viniendo sobre el Starnbergersee

Con una regadera de lluvia; nos detuvimos en la columnata

Y seguimos en la luz del sol, dentro del Hofgarten

Y bebimos café, y hablamos por una hora.

Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.

Y cuando éramos niños, quedándonos donde el archiduque

Donde mi primo, me sacó a andar en trineo,

Y tuve miedo. Me dijo, Marie,

Marie, sujétate fuerte. Y abajo fuimos. En las montañas, ahí te sientes libre.

Leo, la mayor parte de la noche, y voy al sur en el invierno.

Una mañana en el Eje 6(66) Angel Urraza, DF

Penguin: El Fin de la Industria Editorial

Este video inició como una campaña interna de la editorial Penguin. Me sentí conmovido, tal vez por una falsa idea de romanticismo, y me tomé la tarea de traducirlo al español.



Traducción al español.

Pride and Prejudice... and Zombies!!

¿No es maravilloso? Este es un libro de Jane Austen que sí me interesa leer.


Además, me encanta el término "Novela Gráfica", así cuando seas sujeto de burlas o malas miradas por ser un adulto leyendo comics, podrás decir: "No es un comic. ¿Ves? Es una Novela Gráfica.

En defensa del mote, sí debe hacerse una diferencia. La novela gráfica se concibe como un proyecto con froneteras. Podemos usar como ejemplo el medio videográfico, un comic sería como una serie de tv y una novela gráfica un largometraje.

Pride and Prejudice and Zombies

Prado

Muchos de los libros que los adultos te dan a leer de niño son pura literatura occidental del siglo xix, si chaucer, dumas, Defoe, luisa alcott etc…

Obviamente todo lo que se encontraba ahí escrito era sumamente alejado de mi realidad. Hombrecillos en mallas blandiendo sus rapiers… parte de lo que hacía atractivo leer un libro.

Sin más merodeo, lo interesante de estos libros en este asunto, son las praderas.

 Que raro, pradera, prado, meadow. Una palabra que tanto leí en esa época y nunca pude hacerme una imagen mental que no fuera Heidi corriendo por las mismas, una caricatura.

Crecí entre concreto, ruido de coches y ciertos parches de arboles. En algunos veranos me refugiaba con mis abuelos en el vientre de la selva sub-tropical, maravillosa, pero nada de praderas.

No lo entendí hasta muchos años después, la primera vez que corrí a mis anchas por una pradera verde y amarilla, cerrando los ojos, seguir corriendo hasta no poder más y jamás viendo el fin.

Siento que me quitaron algo y no se quien. Creo que todos los niños deberían tener una pradera para correr algunas veces. Como en la primordial África recibiendo el viento de la sabana en tu cara mientras corres de los leopardos hambrientos.

Watchmen

Deje pasar un poco de tiempo para reseñar este libro, es difícil cuando estas emocionado porque lo acabas de leer y quieres repetir lo que dice el Washington post en la parte de atrás.

Es apenas la segunda novela gráfica que leo, la primera fue igual de impresionante. Maus.

Watchmen no es ninguna vaca sagrada o el fin de todos los tiempos, pero tiene tres aspectos maravillosos que la hacen única:

1. Los personajes. Los principales actores de esta novela son perfectamente redondos, pero redondos a la Shakespeare, atormentados, lúcidos e impredecibles. Luchando, resistiéndose al mundo que los rodea, tensan las hojas poéticamente.

2. Las metahistorias. Toda la detallada documentación que rodea la historia y sobre todo “the black freighter”, un cómic que lee alguien adentro del libro, es una metáfora de lo que sucede en la historia y además sirve ideológicamente como piedra base.

3. El realismo. Que pedo vamos a hacer una historieta de superhéroes, pero vamos a hacer de cuenta que pasa en la vida real. Que pasaría exactamente en el mundo si en los 20s unos cabrones mamados se pusieran disfraces y salieran a verguearse con los delincuentes de la ciudad? Y de ahí para adelante hasta los ochentas. Resulta peor que el hipernaturalismo ruso. Bravo, que buena idea tuvieron.

Y para acabar el cuento, es inmoral a madres. Qué mas pueden pedir? Vayan por un watchmen a su tiendita de la esquina que ya casi lo van a hacer película.

Hablando de películas si se me permite, que esta pasando con the dark knight??? La gente se esta volviendo loca en el internet, en todos lados! Le están dando un obsceno 9.7 en imbd. Lo mismo que al puto padrino?!? Rotten tomatoes le da 94%. Y no solo eso, hay como un murmullo en las calles, la gente se une, parece navidad, extraños se unen en las aceras y bares para decirse lo chingona que estuvo… THE BEST FUCKING MOVIE EVEEEEER… Bueno bueno esta bueno ya la voy a ver al imax encuanto haya boletos.

Die Kunst der BestSeller

El Nombre de la Rosa

Por mucho tiempo vi con ojos demasiado cautelosos la obra de Umberto Ecco. Será la normal desconfianza a los bestsellers.
Decidí leer el nombre de la rosa porque fue el regalo de una persona que ve fácilmente a través de mí.

Y resultó ser pura diversión.

Siete días de la locura de una abadía italiana del siglo xiv. Esta novela lo tiene todo: Monjes sodomitas, el hombre que habla la lengua de babel, demonios hechos hombre, güelfos sacándose los ojos con gibelinos, detectives privados, vastísimas alocuciones sobre la legalidad de la risa, otras más acerca de la posible pobreza de jesus, la puta de babilonia y muchos misterios.

Entre tanto trajín, el hilo principal de la historia es llevado por el misterio y la obsesión por los libros; siete monjes mueren incomprensiblemente en el transcurso de los siete días que dura la historia. Es la misión de William de Bakersville y su protegido, el novicio Adso de Melk, desenmarañar este nudo en medio de las conflagraciones entre el Papa Avignones y el Emperador Franco-aleman.

Así, paralelamente a William, yo también me lancé en la carrera por resolver el misterio. Mientras él se servía de la sabiduría de Occam, Bacon y Aquinas, yo me servía de la de Poe, Hitchcock y Conan Doyle.
Decidido a ganarle a William, llevaba un cuaderno con todas las anotaciones y pistas pertinentes, nombres y posibles motivos (Hubiera estado cagado scanearlo; but it was too much of a spoiler).

Llegado el quinto día tenía tres sospechosos y una solución múltiple, lamentablemente justo en ese momento taché de mi lista la respuesta correcta por una inteligente diversión del autor. Solo hasta el mero final me di cuenta que había fracasado en mis predicciones.

Este libro es ampliamente recomendado para salas de espera, viajes en camión y contra cualquier tedio en general.

Desde acá.

Cuando tenía como siete años, me gustaba ir a una pequeña sección en el parque hundido llamada “Jardín de Música” o algo parecido. Trato de recordar que música ponían exactamente, no puedo, algo clásico, seguramente Mozart o a Haydn.

Me trepaba a unos enormes asientos esféricos y me hundía por completo en ellos pensando que estaban hechos del mármol más blanco y refrescante. Pasé algunos de esos momentos de inigualable y efímera alegría infantil y no regresé.

Hace un par de años recordé este lugar y fui a verlo, con grandes esperanzas.

No fueron colmadas, un edificio dilapidado, unos matorrales y unos diminutos asientos esféricos de plástico blanco donde no me cabía el trasero... no había música.

Sin duda todo tiene su lugar en el tiempo apropiado… tal vez...

Estoy re-leyendo el lobo estepario, algo así me pasó, como con los asientos gigantes de mármol. Ya no estoy aprendiendo postrado a sus pies. Ahora soy yo mismo un pequeño lobezno caminando cabizbajo hacia la estepa.

Todavía me sorprende con su brillo, le dice Goethe a Harry:

“Hijo mío, tomas demasiado en serio al viejo Goethe. A los viejos, que ya se han muerto, no se les puede tomar en serio, eso sería no hacerles justicia. A nosotros los inmortales no nos gusta que se nos tome en serio, nos gusta la broma. La seriedad, joven, es cosa del tiempo; se produce, esto por lo menos quiero revelártelo,

se produce por una hiperestimación del tiempo. También yo estimé demasiado en mis días el valor del tiempo, por eso quería llegar a los cien años. En la eternidad, sin embargo, no hay tiempo, como ves: la eternidad es solo un instante, lo suficientemente largo para una broma.”

Menos que Cero

Hoy me senté a leer un pequeño libro llamado Less than Zero, de easton ellis. Es su primer libro, lo escribió antes de los 20 años, bastante destacado, tomando en cuenta que a esa edad la mayoría escribimos ingenuas incoherencias. Lo leí en una sentada, no porque fuera el libro más entretenido del mundo, solo es muy fácil de leer. Esto se aprecia, parece que requiere una habilidad narrativa de pocos.

Alguna vez hablaba con alguien de libros como si fueran comida, este en particular serían unos waffles de congelador, pero tal vez con almendras y una miel rara y exquisita.

Me recuerda a Bukowski, en el mismo espectro, pero en los polos más alejados, son casi antónimos, universos paralelos. Como con bukowski, encontré esa extraña belleza que deambula en la autodestrucción... también sentí lástima, pero no es eso, es un misterio, una sirena, que a veces siento tambien me canta. Me gustaría escribir mucho más al respecto.

Algo extraño, Bukowski e Easton son compatriotas, pero más que eso, son homies. Que tendrá esa ciudad? Despues de leer el libro, puse una de mis canciones favoritas de los decemberists... cobró un nuevo matiz, como despues de leer Mujeres.

Los angeles I'm yours.

There is a city by the sea
A gentle company
I don’t suppose you want to
And as it tells its sorry tale
In harrowing detail
Its hollowness will haunt you

Its streets and boulevards
Orphans and oligarchs it hears
A plaintive melody
Truncated symphony
An ocean’s garbled vomit on the shore,
Los Angeles, I’m yours

Oh ladies, pleasant and demure
Sallow-cheeked and sure
I CAN SEE YOUR UNDIES
And all the boys you drag about
An empty fallow fount
From Saturdays to Mondays

You hill and valley crowd
Hanging your trousers down at heel
This is the realest thing
As ancient choirs sing
A dozen blushing cherubs wheel above
Los Angeles my love

Oh what a rush of ripe élan
Languor on divans
Dalliant and dainty
But oh, the smell of burnt cocaine
The dolor and decay
It only makes me cranky

Oh great calamity,
Ditch of iniquity and tears
How I abhor this place
Its sweet and bitter taste
Has left me wretched, retching on all fours
Los Angeles, I’m yours

El Tambor de Hojalata

Preludio

Una vez más hablando y tratando de compartir algo de los libros que voy leyendo. Se los presento como a alguien que merece el mote de amigo, sin pena ni orgullo, solo un universo y una historia.
Antes de leer cualquier libro, busco alguna información básica sobre el autor y sobre todo su foto. Me gusta imaginármelo(a) mientras escribía las palabras que son llamadas a mi mente, y en el proceso, se concatena el momento sublime y mágico que existe entre dos personas que se comunican afuera del espacio tiempo. Después del shock, puedes empezar a ver a través de su hipocresía, sus rencores, todo y cuando tú le hablas solo se queda en ti un vago sentimiento de lo maravilloso.
Muchos integrantes de esta bizarra compañía se han convertido en entrañables amigos, otros se pierden en la intrascendencia y en indefinida remembranza, tanto he olvidado, millones de palabras dichas… no las desdeño, me han formado cada una a su proporción
subconsciente.
Aún entre estos mis amigos y viejos conocidos, hay algunos a los que me he inclinado con profunda reverencia ante su descomunal amor y belleza. Estos son mis maestros. Uno de ellos es Günter Grass.

Ludio

He tardado mucho en acabar esta lectura, es toda una aventura para la que tienes que llevar provisiones. De inmediato y por un rato se reta al lector con difíciles pasajes que no son más que un bagaje, una nube que se transforma en el inconciente de una persona. Personalmente no creo que retar así, sea una decisión del autor, si no, una necesidad.
Una para crear el universo del tambor de hojalata, en el que puedes caminar y desambiguar lo que de otro modo solo sería un maravilloso sinsentido.

(Me recuerda esa discusión sobre Borges y Cortazar, que si uno crea la realidad y el otro crea sobre la realidad, bueno he aquí otro que nos deja desorientados con este amasijo de la realidad y nos deja preguntando si esta noción existe)

Sin darte cuenta el relato comienza a arrastrarte con su propia inercia hasta convertirse en vertiginoso, un frenesí de símbolos poderosísimos que estarán conmigo siempre. Oskarito, una obsesión a los detalles, caprichoso, una maraña de hilos fuertemente anudados, que comienza a desentramarse y cada uno de los hilos es una exploración del homúnculo. Y estos mismos hilos comienzan a hacer música, si los dejas, un flautista de hamelín que te conducirá a expiar tus emociones. Oskarito es un monstruo, que revela ser un espejo.

Digno de mención, el humor especialmente negro, siempre manejado prodigiosamente, no cambia el mood de la narración, evita ese relief y se aprecia.

También lo es, todo lo que da para pensar acerca del nacional socialismo, porque a pesar de estar ubicado en la alemania de ese periodo, se menciona apenas y como un fondo lejano, tal vez este libro tendría otra dimensión para mí, de ser germano y tal vez tambiénquerría "ahogarme con el símbolo del partido".

MAUS

Tengo que hablar de Maus casi por obligación moral. Siento mi deber difundir a mi mejor alcance este objeto libro arte. Maus cumple su objetivo principal y es todo lo que no es. Es un comic, es historia, es filosofía… y aún así tan personal, es un viaje del autor en el mismo acto de creación. Me gustaría acuñar un nuevo término para él, algo así como naturalismo simbólico o naturalismo creativo. Claro que también es increíblemente disfrutable a la vez aterrador, una obra así de titánica se puede leer en una noche...

Con fin de no divagar horas en lo que se ha convertido en una obra particularmente distinguida en mi gusto, les dejo un teaser de la obra de spiegelman, es un comic previo a Maus (pero incluido en él por mera casualidad o presunción) llamado Prisoner on the Hell Planet, ya dando muestras del potencial. Si por alguna razón deciden comprar este excelente libro, no lo compren en partes, es difícil conseguir la segunda, aunque siempre esta el bueno de amazon para cualquier apuro.

Algo sobre la tinta.

Cuando escribes las palabras las salvas, de diluirse mortalmente en un mar infinito de ideas y conversaciones. Pero dejan de ser tuyas, las pierdes para siempre. Si te enamoraste de ellas, no te queda más remedio que perseguir otras. Cada vez se hace más difícil pero cada vez te haces mejor sabueso. Casi siempre hay que pedirlas prestadas y antes de dejarlas ir, se parecen un poco más a ti.

Catch-22

Acabo de voltear la última página. Flamante edición de 1962, tan ampliamente censurada por el uso de palabrotas y la mórbida y absolutamente sana mente de sus personajes.

La respuesta americana a la ley de Herodes con proeza literaria. Hilarante, aburridísima, lúgubre, hasta surrealista. En interminable juego de repeticiones alcanza un fervor poético, con sus déja vu, preque vu o jamais vu.

The bottom line:

If your read this book you are crazy and don’t have to; but if you don’t want to you are sane and have to.

En casi la misma línea de pensamiento, prendí ayer la tele para ver las noticias solo para encontrarme al país en pedazos:

- Elba Esther Gordillo es nombrada dirigente vitalicio del sindicato de maestros.

- La criatura conocido como Hank Rohn será elegido para un puesto de elección popular y se autodenomina un “hombrecito”.

- El cardenal Norberto Rivera y su séquito intentan construir una máquina del tiempo.

La única luz esperanzadora en todo esto es que podremos presenciar los límites de la cirugía plástica por televisión.