San Antonio: Capitulo II

Mientras introducía la llave en el cerrojo de su casa, una sombra fue creciendo en frente de ella, una informe masa de contraste que reptaba a sus espaldas y en frente, durante su desarrollo, se movía ligeramente a un lado haciéndola testigo des sus intenciones, unas llaves caen, se detenía.

- ¡Ay Dios!... Don Atanasio, no me ande asustando así, no ve que me pongo amarilla.

- … Disculpe Rosita, vengo a advertirle.

Sentada en el piso de su opresiva salita, recargada la espalda contra este muro especialmente frió. Recibía en todo su cuerpo la luz blanca pálida del foco ahorrador de luz y su rostro casi diáfano denotaba, no miedo ni angustia, aguda preocupación.

En esta habitación con Rosa sentada ahí, el tiempo era absoluto e infinito, un parpadeo y apenas llegaba un aroma de una de las dos habitaciones en la casa, la que no era suya. No se atrevía a mirar, pero su mente se permitía soltar una lágrima por su abuela, una anciana sefardita de 104 años y Leon, su cuervo entrenado, cuyo excremento no limpiado desde hace varios días llenaba el lugar de un olor agrio y pegajoso. En otros tiempos a esta hora, la abuela, con su mal humor, su nariz de albóndiga y su carisma, llenaría a Rosa de historias inconexas de héroes y sufrimientos en pasados poliformes llenos de un orgullo que solo se puede alcanzar después de los cien y ella, en condescendiente ignorancia renegaría alegremente de Spinoza y Maimonides.

En ese cuarto ya solo hay dos cuerpos, peores que muertos. Cuatro impasibles ojos vigilantes en la oscuridad, sin conocer descanso. Pieles de cartón, huesos de yeso, pelos de paja y un corazón oscuro.

Su pulso se acelera insosteniblemente cuando se forma en su mente la imagen de lo que existe en esa pared especialmente fría, lo que se encuentra depositado en la oquedad de esa pared, especialmente fría. Sus ojos se dilatan y lucha.

En otro lugar, un hombre se quema con un té demasiado caliente, maldice.

- … Si dos piden, que Dios no lo cumpla.

Current Events

En son un poco editorial noticioso, y aunque se que lo último que quieren escuchar hoy día es de pavarotti. Pero en fin, no es mi intención aquí hablar de la vida y obra del celebrisimo cantante del aria de donizetti por más impresionante que haya sido ese feat y los famosos nueve do de pecho. Lo que despierta mi curiosidad es lo provocado por su muerte, en el mundo de la música no popular, jamás se había presenciado una reacción semejante. Lo digo convencido, a pesar de solo haber vivido un cuarto de siglo, ha sido el cuarto de la difusión masiva de información.

Obviamente en México nadie se enteró de la muerte de mozart hasta una década después. Pero en los últimos 25 años las muertes de genios que revolucionaron la música seguramente apenas alcanzaron mención en algunos noticieros y diarios, entre los que puedo pensar, ay nomás están Stravinsky, Segovia, Milhaud, Chávez, Shostakovich y Britten. Porqué Lucciano sí y ellos no? Me niego a aceptar a la globalización como única culpable.

Será porque sus cuates eran hollywood celebrities, diseñadores de modas y algunos petulantes pendejos viviendo en villas en Luxemburgo? Tal vez, pero me deja incomodo la idea que en realidad sus escuchas eran apenas algunos burgueses de narices levantadas y unos que otros estudiantes o amantes de la opera.

Le di unas vueltas a esta idea romántica: El cantó es el único instrumento que todos podemos tocar, o sea pésimo, mal, peor y otros bien, pero finalmente la mayoría de nosotros lo hacemos y muy seguido. El canto es aglutinante y es emocional. Y apoyaría un poco la idea el que los pianistas tengan un pequeño altar a horowitz en su corazón y nosotros los guitarristas tal vez a barrueco o a williams. Etc…

Ultimadamente me convenzo de algo muy simple, ese güey creó el arquetipo del obeso barbudo cantante de opera.

En otras, Trey Parker y Matt Stone firmaron con Viacom tres años más de Southpark. Alabado sea Vishnu! Aquí esta el link de la noticia entera.http://news.bbc.co.uk/2/hi/entertainment/6966374.stm

Algunas cosas “shifty eyes” acerca del convenio, algo así como que streamearan en su propia página sus episodios con publicidad gratuitamente, pero al parecer con varios meses de diferencia e intentaran, no queda claro, quitar las fuentes no oficiales de transmisión. Ellos dicen que les dará la oportunidad de ofender a mucha más gente y hasta en sus celulares. Bueno, la verdad, eso es lo único importante.

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Lofstiler y Producciones Pacheco se enorgullecen en presentar la primera entrega de su blogonovela…

La luz negra que intentaba alumbrar los a los pasajeros hacía del suéter blanco de Rosa un elemento eléctrico y molesto. Lo mismo pasaba con los dientes del deprimido grupo que se transportaba aquella noche por la ruta Indios Verdes en la unidad 06756, bajo el comando de Juan “Goyo” Gutierrez (uno de sus compañero pensó que Goyo iba más con el apellido de Juan). Se podían ver bocas sin destellos y es que en esta ciudad estos problemas físicos banales son pasados por alto, olvidados y sufridos. ¿Cómo evitar tal espectáculo? Existen esas situaciones en las que el atrayente asco invita.

Rosa se esforzaba, ladeaba la cabeza tratando de olvidar -por medio de la tortícolis y la visión de infinidad de charcos moteando la calle- este glorioso conjunto de caries iluminadas y de majestuosos puentes. –‘¿Porqué me tuve que subir justo en este?’ Obviamente prefería el desgaste psicológico causado por sonrisas vagamente humanas, que tener que levantarse del asiento y obligarse a mover sus varicosas piernas por el pasillo para tomar otro transporte. Veinticinco minutos después apretaba, siempre con gran desconfianza, el que sólo llamaré botón de bajada a falta de conocimiento del argot.

–‘Uno nunca sabe quien o que estuvo tocando ese botón-’.

Caminó las 8 cuadras entre la parada del camión y su casa. Cada paso significaba un dolor punzante en la parte trasera de los muslos. Sin embargo sus pies nunca titubearon cuando era su turno de saltar hacia delante y cubrir su mísera distancia. La uniformidad de las casas, una junto a la otra, creaba un efecto de túnel interminable. Agitaba sus caderas de un lado para el otro con la intención de crear movimiento a su alrededor. Era una visión típica de su colonia, vacua igualdad. Parecía que nadie vivía ahí, siempre había un silencio sepulcral y lo único que se oía era una televisión, por supuesto.

Rebusca las llaves en su bolsa de mano negra, saca un par de artículos antes de poder encontrarlas. Un llavero simple de metal y una argolla de alambre de la cual cuelgan tres llaves. No tenía muchos lugares a los que ir. Ni mucha gente con la que hablar.

Viva México!

Muchas veces pienso que el nacionalismo es una prostituta, sin ganas de ofenderlas. Más si vemos con un puchero en la boca como nos adoctrinaron desde niños con una desfachatez de quijadas abajo. Todavía se sostiene que fue necesario, había que unificarse, en especial en europa donde había que mantener a la creciente población y fue una piedra indiscutible para el progreso. Todavía se sostiene.

Del que desconfío es de ese progreso, si… ya se que somos 6 mil millones y que las cirugías las hace un robot; pero siempre hemos sido una sociedad (crecientemente) injusta y llevamos décadas yéndonos a la mierda. Y seguimos sentados esperando a que la tecnología nos salve. Yo todavía tengo los dedos cruzados. Tal vez ya deberíamos empezar a olvidarnos de esa sandez llamada nacionalismo. Y no, no es necesario, y sus frutos están empezando a oler mal.

La razón por la cual hablo con resentimiento solo es que amo al gran hermano, no puedo dejar de sentir un sincero alivio y un dejo de felicidad cada vez que méxico le mete un gol a estados unidos. Seguro podemos encontrar mejores pretextos para ponerse pedo.

A y buenas noticias. Acaban de meter a un asesino en la carcel... algo fortuito.
Yeeeeaah... toss that salad O.J.

MAUS

Tengo que hablar de Maus casi por obligación moral. Siento mi deber difundir a mi mejor alcance este objeto libro arte. Maus cumple su objetivo principal y es todo lo que no es. Es un comic, es historia, es filosofía… y aún así tan personal, es un viaje del autor en el mismo acto de creación. Me gustaría acuñar un nuevo término para él, algo así como naturalismo simbólico o naturalismo creativo. Claro que también es increíblemente disfrutable a la vez aterrador, una obra así de titánica se puede leer en una noche...

Con fin de no divagar horas en lo que se ha convertido en una obra particularmente distinguida en mi gusto, les dejo un teaser de la obra de spiegelman, es un comic previo a Maus (pero incluido en él por mera casualidad o presunción) llamado Prisoner on the Hell Planet, ya dando muestras del potencial. Si por alguna razón deciden comprar este excelente libro, no lo compren en partes, es difícil conseguir la segunda, aunque siempre esta el bueno de amazon para cualquier apuro.

Oxyrhynchus

Me siento incapacitado para escribir.
Perdí mi ecuanimidad.
En cada intento de oración matizo de negro las palabras.
¿Cuál es la manera más efectiva de deshacerte de lo que ronda tu cabeza?
Cuando un escritorio se encuentra en desorden, o porqué no, un orden tal que nos molesta podemos reorganizarlo.
Mover físicamente los objetos en el espacio.
Podemos manipular perfectamente las tres dimensiones que reconocemos.
Las ideas son algo un poco más difíciles de adaptar.
Oscilan entre lo real y el infinito. Si, ambos en la misma categoría.
Hay partes de la figura en las que el ordenamiento psicológico de nuestra
interpretación de la realidad ya nos molesta.
La única manera que yo he podido encontrar es plasmar la idea.
Fijarla.
Y me siento incapacitado para escribir.

Shhhh...

http://postsecret.blogspot.com/

Esta chido el blog, en principio, también por curiosidad.
Cuantos inconfesables todos tenemos. Tal vez mande una postal pronto. Que bien se debe sentir dejar ir ese pedacito. Pero mejor se debe sentir tener tu propio peso, sin lastres. Tal vez que mi vida no se distorsione tanto de mi mente, o aceptarme un poco más. O talvez remar con un tronco una balsa de bambú y sonreírles, como siddharta.